C.Bukowski - Vamos a reirnos un rato

Venga, vamos a verle, ese viejo es como
un grano en el culo, tiene 50 años, anda por ahí
en camiseta y calzoncillos
bebe vino en una taza blanca
descascarillada
está siempre con las persianas bajadas y
nunca ha tenido televisión.
sólo sale para comprar
vino
o ir al hipódromo en un pequeño Comet
azul del 58.

llegas y lo encuentras siempre muy nervioso: alguna mujer
lo ha dejado para siempre, y
él se hace el valiente y suelta bravatas pero
sus ojitos achinados rezuman
dolor.

sirve copas a todo el mundo, se toma esa mierda
de un trago y a veces se
levanta y vomita.
es fantástico. se le oye
a manzanas de distancia.
después vuelve y se sirve otra
copa.
seguirá bebiendo sin parar
y de vez en cuando dirá cosas
sin sentido como "¡lo que 3 perros pueden hacer, 4 perros
lo pueden hacer mejor!"
y más.
o hará añicos una copa o una botella contra
la pared.

fue celador de
hospital quince años
y lo dejó.
nunca duerme por la noche.

y, siendo tan feo como es,
no entiendo cómo consigue tantas
mujeres.
y es celoso.
échale una sola mirada a alguna de sus mujeres
e irá a por ti.

luego se emborracha y cuenta historias
absurdas y canta.
¿y sabes qué? escribe
poesía.

venga, vamos a verle, ¡ese viejo
es como un grano en el
culo!

Ojalá que la vida

Ojalá que la vida te navegue
por el centro te rodee y se expanda
a los costados, arriba
a tu espalda
te cabalgue y te galope
dibujando el sendero que tu andes
sin miedo, sin distancias,
sin ambages
te navegue húmeda y fértil,
a tus ojos entregada
a tus manos aferrada
y al calor de tu aliento
por siempre, enamorada.

Cerca de la medianoche

Cerca de la medianoche mi memoria se pierde.

Soy todos los hombres solos que apuran el alma de un trago, que sueñan con zafiros engarzados sobre cuerpos de mujeres imposibles, que escarban en las sombras cavando un refugio contra el frío en el que guardar lo que aún conservan de valor.

Cerca de la medianoche lo infinito se confunde con el fondo de un vaso largo y la bondad es un cubito de hielo que se derrite sin remedio.

Y entonces te bebo. El sorbo corta las amarras del amor y anuncia que todo será pronto naufragio menos tus labios de ceniza y el humo de los cigarrillos que formará nubes bajo las que pasear abrazados como foulards decadentes al cuello, como ocres dispuestos al color.

Te acercas. Y la sombra siempre gigante de los gestos del amor produce el giro de los párpados; las cuencas se vacían y esperan el violeta inminente de tu aura.

Teoría (L.M.Panero) / Fotografía de Amani Willet

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

De aquella forma extraña

De aquella forma
extraña
  tu ser y el mío
se engarzan
  sobre el sueño de nosotros
que flota en al aire y canta
  ondas de aceite amargo
  del tiempo que nos ciñe
  y que nos tiñe de tiempo
y musitas mientras tanto
  cosas
que no entiendo, como
  'tengo mariposas huérfanas'
o
  'el mar me rompe muy adentro'
y el dulce glaseado que nos cubre
  se abre en grietas afiladas
y mi piel te unge
  y te urge,
promiscua en cada poro
y enumeras tus enigmas
diciendo
  'mi voz ya no me habla'
o
  'he llegado al principio de las cosas'
cuando recibo sólo el gesto,
cuando me das
  el siempre apacible gesto del engaño,
la caricia desmembrada
y una gota de tu amor destartalado:
  'sólo el silencio me agranda'
  'sólo tu amor es silencio'.

Universo de almas

Ocupo los lugares
que son desde que la piedra es piedra
percibo lo afinado del rugido
el pulso que late entre la arena
la palabra divina arrastrada por el viento
la memoria fiel de la tierra y sus raíces
que habla de la luz y las especias
del abrazo entre los vivos
del éxtasis contemplado frente al cielo
en los gestos curvos que imitan lo infinito
en el calor que desprende la roca caldeada en el desierto
en la ausencia remarcada por los huecos en los árboles
en la línea del destino que nos cerca tan de cerca
entre cortinas de polvo que nos cubren,
que nos unen,
densas.